"...Tétanisée, Mathilde regrette.

Elle regrette tellement d'avoir lu ce qu'elle vient de lire. La force des mots la dérange. C'était tellement commode de ne pas voir, de ne pas deviner, de mettre sa mère au placard.

Cette solitude dissimulée comme une maladie honteuse, qui se cache derrière le fard des joues, agrémenté d'un peu de rose pour donner bonne mine et faire croire que tout va bien. Cette femme hésitant entre résignation et passion, tellement, vivante, c'est sa mère. Elle assiste impuissante à sa naissance. La naissance de sa mère... Rôles inversés, idées toutes faites balayées.

Une femme qui crie en silence sa féminité en perdition, qui brûle de tous les mots qu'elle n'a jamais dits, qui hurle dans son néant, qui étouffe de vouloir encore,  refuse d'entrer si vite, déjà, dans le tunnel sans lumière qui conduit à l'heure ultime; cette femme qui se regarde sans concession, c'est sa mère, faible et forte femme.

"Je suis allée trop loin, pense Mathilde, je dois savoir. C'est maintenant ou jamais ...."